Les conséquences : comment l’explosion de Beyrouth a laissé des cicatrices sur un Liban déjà brisé

Il y a trois ans, une énorme explosion a détruit la ville – et avec elle les espoirs de reconstruction des habitants. Les plus vulnérables, dont beaucoup de femmes, subissent le poids des catastrophes sans fin au Liban

Le 4 août 2020 a été une journée extrêmement chaude et humide au Liban. J’étais coincé chez moi devant mon ordinateur, travaillant à distance à cause de la pandémie. Je terminais mon quart de travail de l'après-midi en tant que producteur principal et correspondant pour Associated Press, couvrant le Liban et le Moyen-Orient dans son ensemble. J’étais à la merci d’une connexion Internet peu fiable et endurais, comme la plupart des Libanais, la chaleur torride et les coupures d’électricité récurrentes. Les pannes d'électricité au Liban remontent à 15 ans de guerre civile qui a pris fin en 1990 et ne sont toujours pas résolues à ce jour.

Ma maison est à environ 11 kilomètres de Beyrouth, nichée sur une colline qui surplombe une petite et paisible pinède. Beyrouth et ses environs étaient devenus une jungle de béton étouffante et je me sentais chanceux d'avoir des arbres à admirer et d'avoir accès à un espace extérieur pendant les longues journées d'été. Je n'avais pas prévu d'aller en ville ce jour-là. Vers 18h je suis allée à la cuisine nourrir mon chat qui m'attendait dans le jardin. C'était notre rituel quotidien. Alors que j'ouvrais la fenêtre et vidais les conserves dans un bol, j'ai entendu le rugissement familier des avions de guerre traversant nos cieux. Les avions militaires israéliens violent l’espace aérien libanais depuis des décennies, mais les chasseurs à réaction étaient exceptionnellement fréquents cet été-là.

Une minute plus tard, une forte explosion a secoué la maison – la plus forte que j'aie jamais entendue de ma vie. Ma première pensée fut qu’il y avait eu une frappe aérienne à proximité. J'ai commencé à crier, impuissant : « Ils nous ont frappés, ils nous ont frappés ! Je me suis précipitée pour récupérer mon téléphone, désespérée de savoir si tout le monde, y compris mon mari et mon enfant, était en sécurité. Ma fille était avec ma belle-sœur et tout allait bien. Mais je n'ai pas pu joindre mon mari, qui rentrait chez lui.

J'ai commencé à chercher des informations sur les réseaux sociaux. « 18h10. Était-ce une frappe aérienne ? Ca c'était quoi?" J'ai tweeté. J'ai allumé la télévision et des informations non confirmées ont indiqué qu'il aurait pu y avoir une explosion au domicile du Premier ministre libanais. J'ai essayé d'appeler des collègues à Beyrouth, mais je n'ai pas réussi à les joindre.

Les médias locaux rapportent désormais que l'explosion, qui a été ressentie à des kilomètres à Chypre voisine, était une explosion dans le port provoquée par un feu d'artifice dans un entrepôt. Dix minutes plus tard, un de mes collègues a rappelé. Elle était hystérique : son toit s'était effondré et, même si elle était miraculeusement indemne, sa maison était gravement endommagée. Je ne comprenais pas comment une explosion au port avait dévasté sa maison, située à plusieurs kilomètres de là. Les premières images du port et de l'explosion ont commencé à arriver via la télévision locale. Je pensais toujours que le principal impact se situait au niveau du port lui-même. Peu de faits étaient clairs cette nuit-là. Finalement, mon mari est arrivé sain et sauf. Il nous faudra, ainsi qu’au pays tout entier, jusqu’au lendemain matin pour réaliser l’ampleur de ce qui s’est passé.

Je me suis rendu à Beyrouth à 6 heures du matin pour diffuser en direct Good Morning Britain depuis un poste proche du port. Avant même d'arriver en ville, j'ai vu des fenêtres et des portes exploser à des kilomètres de l'épicentre de l'explosion. La destruction a commencé plusieurs kilomètres avant votre entrée dans la capitale.

Le site de l'explosion lui-même jouissait d'une tranquillité étrange, la gracieuse lumière du matin traversant la fumée qui s'élevait toujours au-dessus du port maritime, sa luminosité exposant avec une clarté perçante l'énormité de la destruction. Le port avait été détruit, ses hauts silos à grains étaient détruits, un côté presque complètement effondré, l'autre relativement intact, regardant faiblement la ville dévastée. Les dégâts ne ressemblaient à rien de ce que j’avais jamais vu. Cela m'a rappelé Homs et Alep en Syrie et Mossoul en Irak, dévastés par des mois de frappes aériennes.

Trois cent mille habitants se sont retrouvés sans abri du jour au lendemain, beaucoup ont été blessés et ont dû errer, impuissants, à la recherche d'un abri ou d'aide. Les destructions ont été les plus importantes dans les quartiers est de la ville. Les bâtiments étaient détruits et les colonnes de béton nues étaient tout ce qui restait des luxueux gratte-ciel surplombant le port. Les voitures le long de la route semblaient avoir été frappées par un marteau géant, et les rues étaient bloquées par des décombres et des épaves. Les gens nettoyaient déjà les rues, récupérant ce qu'ils pouvaient, à la recherche de survivants. Je n'ai vu aucun policier ou officier de l'armée les aider. Alors que je m'approchais du côté est de la ville, le silence a été brisé par le bruit du verre brisé, tandis que les vitres des fenêtres soufflées par l'explosion continuaient de tomber des cadres. Les pieds des gens craquaient sur les éclats tombés des bâtiments alors qu'ils tentaient de se frayer un chemin à travers les débris. Ce bruit fracassant est devenu la bande originale de nos vies. C’était tout ce que nous pouvions entendre toute la journée pendant plusieurs semaines.